ZAIUBA

2010-08-12T22:41:00.001-03:00

Era tarde quando chegaram os padrinhos. Do outro lado da estrada, numa varanda mal-iluminada, Emília pensa na artista que volta e meia os acompanha. Se veio dessa vez. Se trouxe seu retrato. Pintou sem falar nada, insistia que ficasse parada. Imóvel e exterior ao raio de sol que lhe espremia a face.
- Por que vocês não sorriem para as fotos, Emília?
-Como?
-Sabe, Emília. Eu acredito que encontrei aqui o cerne da minha arte. Sou artista popular. Quero pintar sua beleza camponesa, as florzinhas do carreiro e os batizados todos que vocês fazem, mais as festas do Espírito Santo, as criancinhas vestidas de anjo. Imagine só quando o Brasil descobrir o sertão, descobrir quem você é, Emília, o verdadeiro povo brasileiro Emília! E conhecerem os burricos os porquinhos essa pinheirama vistosa, tia Lúcia, seu Marcelino. Se ninguém nem sabe como poderão recordar, né? Abra os olhos, querida. Isso, assim, agora, é, mais para o lado de cá, isso, o queixo para a frente.
Emília na cadeira de balanço no meio da sala. Catarina conversava diferente. Emília achava que ela falava sozinha. Demorava a compreender que era para erguer, ou dobrar, ou olhar para a janela. Lúcia passava para um lado, e depois para o outro. Vinha oferecer chimarrão para Catarina, que quase lhe enfiava o pincel na orelha.
- Não quero, Lúcia, obrigada. Preciso terminar isso hoje ainda.
-Ih! A senhora deixe-me ver como está ficando, pelo menos.
A expressão que fazia à tela arrepiava a mocinha retratada. Emília com dores na cadeira, curiosa e imobilizada pelo movimento dos olhos da pintora. Catarina lhe lembrava a louça nova da casa dos padrinhos.
-Se esse quadro cruzar o mar num navio para ser exposto na América, Emília!
Emília foi um dia o barco dos sonhos de Catarina.
Hoje ela não veio e há muito tempo que não é sertão em Mato Branco.

Saudosa

2010-04-19T23:47:00.002-03:00

Nessa casa de vazios, esqueço a louça, os cadarços, os eletrodomésticos que, por desuso, jamais serão desligados. Desenveneno o corredor, passo. Com carinho, pouso minhas mãos em seus livros. Não tardo a reinar nova, num novo antro de solidão, meu poço. Fica aqui, no desde sempre segundo andar da Saldanha. Há tanto no seu armário, você nem se lembra das cores e dos tecidos. Não olhou pra trás. Ainda. Desisti de suspirar quando passa o vento naquela mesma esquina em que dobrei a infância. Vejo ela viva ali, chantageando meu sentido, levando consigo o aroma de 11 anos quase completos. Há dores que viram passos, espalham-se pelas calçadas. Há também as que enfeitam esse mesmo poço, em que escondo as palavras que nunca serão corretamente pronunciadas, sabe, não levo o mínimo jeito. Se houve algum talento, deixo que as pernas se encarreguem. Ontem teria dito que me levaram a voz. Mas sentada, ouvi-me soando, sem lágrima. Minha cadência dorme, não espera.
Nunca coube tanto nesse prato. Mediocridade que desponta numa gema de ovo, me vi, solitária, amarela e mole, derretendo pelas beiradas. Molenga, sem sabor, feito a amadora que faz de tudo um pouco e desse pouco sobra nada. Para te mostrar no dia de hoje. Havia um lindo quadro, os cupins roeram a casinha do pintor. Por isso protejo seus casacos, aqueles que nunca mais serão usados, já que no seu mundo é calor toda a vida. Minha missão é ser seu contraponto. Servir-te a manhã de novas canções, e eu canto. Com vergonha dos vizinhos que inventaram-me um vazamento. Meu poço. É o absurdo que me cerca, frente de batalha insana contra a umidade e as aranhas emergentes do carpet da falecida. E o tempo passa, e os casacos não me servem, tamanha minha moleza de espalhar-me pelas linhas dos botões. Se não serei eu a pessoa a ocupar seus armários, contento-me em limpá-los. Ensaiando, enquanto peso o peso de um inverno que você abandonou, um sorriso que baste. Simples assim. Feito sair de casa e mirar o Redentor.

Desfiladeiro

2010-03-23T16:16:00.006-03:00

Ela encolhida no banco de trás do automóvel. Eu e eu e eu, os três. Ela atrás eles na frente e ela observa. De nuvens o céu da tarde. A visão, ainda matutina, enrosca nos toques do álcool. Assim engana o estômago. É o sacrifício a pagar por não se arrepender de ter saído com aqueles dois insanos. Ela também. Quando a buscaram em casa, sua mãe não escondeu a cara de decepção. Pegar a estrada a essa hora da noite minha filha, onde é que já se viu. E agora ela, menina, passeia colada na janela. Cheia de saudades e farta de dois e dela. Três, dizem, é um bom número. Quanta solidão cabe em três. Tão sozinhos que querem ser para sempre. Acha suas ausências mais belas que as deles. Meninos fracos, pensa. Por isso cantarola Vinícius, antagônica. E eles não dão sossego. Os dois. Passam o dia procurando coisas que a atormentem. Olhando-a, em sua condição de fêmea, como se fosse ela causa de todo o alvoroço. Quem sabe. Tanta praia e nenhum banho de mar. Mas o querosene, a corda, a lona, a água, as alergias, o sol rachando, a seda. Dos medos grandes coisa. Paralisada, não conseguia descer a fenda no meio da pedra. Chorou de pânico. Um saiu andando e o outro quase morreu de vergonha: deixo você para trás, fica bom que aqui é a praia dos naufrágios, assim cê podia desaparecer também no fundo do mar. Desapareceu nada. Do banco de trás ela via tudo. O som alto o suficiente para não deixar ninguém falar. Calada, acordava. Fecha isso duma vez sua anta, que eu quero tragar a tarde. Montanhas, lagoas, essa guitarra, a areia, as caras de nós todos. Que é para ver se dá para viver mais intensamente essa falta de alegria. Já que só é possível viver. Um dos guris invoca com a antena do carro de trás. Acha que é a polícia. Só pode gente, olha o tamanho dessa antena, o cara tem um rádio no carro! É, o cara tem um rádio no carro e portanto é a polícia. Os três fumam um atrás do outro os cigarros do maço, único que sobrou. A angústia dos dois encravando nos vidros do automóvel. O carro atrás, prepara para ultrapassar. Todo mundo olha para a frente. Olha e disfarça, tá bom. Tremendo feito uns doentes. O outro vai. Continua enchendo, agora na dianteira, o maldito. Os guris naquela, é a polícia não é a polícia é não é. Vai saber. Foi-se. Ela traga a tarde inteira e sopra, sem esvaziar o dia torto. Ele a mira pelo retrovisor. Oi. Enquanto isso, o rapaz na janela. Esquece do tempo e conta um causo. Lá vem. Como pode uma pessoa viver tantas histórias.

Caminhada

2010-02-24T16:08:00.001-03:00

Hoje pensei que você gostaria muito daqui. Lá longe seus passos. Brotam nas estradas. Sinuosas quanto tudo que eu pedia, por nós e por todos. Num sonho vejo e agradeço. Pela terra. Pelas raízes. O que se perdeu, todavia, é questão de todo dia. Cotidiana, contamina. E no embalo dos carreiros vejo sua caminhada serena, mas seria eu, então, uma das tantas moças que espera? Vejo meu coração como esse arroiozinho. Tímido nasce, correndo para outra corrente mais encorpada. E ao chegar no mar, despe-se o seu passado de pinhal. Que ser. Semente e crescer. Para você cortar e morrer.

Yunguyo-Puno. Peru, jan. 2009

2010-02-02T12:13:00.006-02:00

Plaza de Armas

2010-01-23T21:36:00.004-02:00

Para Cézar

Alvorada de cargas nas costas, baja! baja! baja! Vira ali, diz o senhor uma esquina que se vira é uma porta que se abre. A Plaza é de Armas mas só há cruzes em volta. Terror que treme os ossos da gente que chega e imagina por onde começo a olhar, cavocar entre as ruelazinhas uma senhora Magda,enviada do além no caminho pedregoso.
A gente não demorou a perceber: os incas dormem nas pedras e jamais poderão matá-los. Ainda assim com cruzes mataram-nos todos.

Conversa de um

2010-01-23T20:29:00.002-02:00

Na esquina do olho uma espera qualquer palavra que seja ,você quer. Não digo. Por que sempre tem que ter opinião e emendar um banal rompante do silêncio, laço, que talvez seja o único e que atiramos. No rebuliço de um papo furado contento-me com a voz alheia, eco no silêncio do fim de tarde. Não há tempo aí fora não, enganaram-nos.
É só uma noite que cai

Em aula

2010-01-05T09:49:00.000-02:00

Desconcentro em transe no berreiro
de uns periquitos, escapamentos,
moleques e sabiás - penso
como são belos os passarinhos!
e aí é que tudo se perde em meu pensar
A tarde termino pendurada
em janelas através de uma janela
Os livros e as letras e os senhores percebem
e reprovam: olha menina você
anda muito distraída
Digo que não
o barulho
Precisava de um café
mas as olheiras

A queda

2009-12-01T13:07:00.000-02:00

Sólido como o afeto que lhe tenho, ele despenca.
Quando de novo nos encontramos
veio como sempre, muito falante
embora a falta de sentido
de um olhar perdido.
Ainda bem que você voou
e pousou.
Quando eu voltar por favor
esqueça da minha mala
não me dê motivos para chorar
quando Curitiba for outra vez
a irremediável realidade.
Nesse monte de paredes cheias de vocês
já me basta colar quadros de saudades.

Sobre lobas

2009-10-15T21:53:00.000-03:00

não sei o que há de ser de lá
nesse Oriente que lhe escapou,
mas as lágrimas que eu ouvia,
repetia, sem entender seu mistério,
uma língua esquisita que se foi
como quase todo o resto
a não ser o que sobrou,
uns bilhetinhos de papel que ando a catar
por aí
e cá estou presa ao seu nome,
você, de quem só tenho uma vaga noção de tricô
bolo de chocolate com leite condensado
uma folhinha de manjericão no bolso
um cheiro que deságua na lembrança
de que sou loba e as lobas sofrem - você dizia -
elas têm muitos filhotinhos.

Bêbado Blues

2009-10-06T01:06:00.001-03:00

Pense, amigo
sinta
um pouco
mais
e fale
muito menos
Assim a gente não se vê às traças
a abraçar o inferno de Dante no copo de cerveja
em plena sexta-feira
Para falar tem a semana inteira
agora a gente só queria rir
entendeu
rir

Infância

2009-09-14T15:12:00.000-03:00

"And all the children are insane
Waiting for the summer rain"

Vi você se vendo
entrar regresso entre crianças e balões
de cores tão que eu nem sei mais
se não estava menina ali também

Já que não veio nenhum Peter
cabe meu refúgio nessas fábulas
que eu mesma te trago em minha condição
humana, sou aquela criança que você viu
e me trouxe, Jim,
aos parabéns de minhas irmãs
aos gatinhos do quintal
ao oceano que eu vivi
there is no end, Jim
porque o tempo todo
eles estão atrás da porta
sorrindo para mim
e só agora eu consegui abrir
para ver tudo de novo

Trobriand

2009-09-14T15:05:00.000-03:00

Toda tarde é uma roda
a gente fica sentadinho feito escola
os blocos de páginas devidamente aprovados
em seus tons de branco e preto a desfazer
anseios que, quem sabe, talvez,
a jornada vai levar
No caminho o senhorzinho se deixou
para trás, pelo argonauta,
descoberta de amor
Em mente estendo a imagem
ao que vejo pelo círculo de tais
rostos dos quais tenho pouco mais que um olhar e
ainda assim, na tarde inóspita
abre-se uma varanda cor-de-rosa
e deixa entrar aquele vento lá da Oceania
um sopro de mistério que põe você
bobo a reconhecer um quê de seu na face do outro
seja isso satisfação
seja isso o fim de um eu

Tédio

2009-08-20T12:09:00.000-03:00

cada dia tem um novo som

para soar em meu passo

sem compasso

assim

ó

por livre e espontânea vontade

mas sempre tem que dizer quando
acaba a piada
porque eles não entendem não
te juro

êta cidade fria!

Lugar comum

2009-08-20T11:40:00.000-03:00

Quanto mais penso
dispenso
teu sorriso
enrijece

tua juventude,
envelhece

Essas mesmas escadas
escalas frouxo enquanto eu
pendente em cada degrau me vejo
na corda bamba da lembrança
no desequilíbrio ali
parado no tempo
e eu não desejo

Passei e passaste
como areia no relógio

Sim, deve haver coisa
melhor que passar a tarde e as noites cimentando
mais rostos nas mesmas paredes
que nem são mais da mesma cor
nem mesmo os meus amigos
são mais da mesma cor
e todas aquelas canções que eu te cantei
desaprendi

Eu, que sou tão afeita a sonhos

Domingo de sol

2009-08-17T14:17:00.000-03:00

Uma leve sensação de que a cabeça vai doer depois. Ele me dá a mão e sua risada. Engraçada, eu e ele procuramos uma sombra e rostos desconhecidos. Já nos bastam as saudades que carregamos. Uma máquina fotográfica talvez vá buscá-los na grama da pracinha, embaixo de uma árvore. As araucárias nos trazem ao mundo, esse que a gente vive e que não há em lugar nenhum. Sob a árvore deitados, repetimos mentalmente o ruído do dia. E eu lhe canto uma cantiga do Seu Renato, “eu moro com a minha mãe mas meu pai vem me visitar”. Mas de onde essa agora. É bonito, sim. Ele concorda, ahãm, e também canta, e por um momento é como se a gente tivesse existido desde sempre. Vamos embora. Cada passo é um calor a mais na cidade dos extremos. À noite, descobrimos toda a obra de Villa ali, naquele micro mundo maravilha. Lembranças que enrubescem trazem consigo uma vontade de dançar. Pergunto a ele se se arrepende de algo que tenha feito. Filosoficamente não. Mas concretamente sim. Entendo perfeitamente e me vejo naquele ano que passou. Foi-se. Não como o domingo, que eu tanto quero todo dia.

Sábado de sol

2009-08-17T14:15:00.000-03:00

Havia uma festa em cada dia naqueles dias de corredores. De lembrar os passos feitos. De desfazer uma saudade. Levava a semana inteira regando a esperança de ser mais uma vez alvo e vítima de um sorriso besta. No sentimento soava como canção de amor, eu e meus dezesseis anos, meus olhos verdes minha tinta de cabelo meu aparelho meu negro acorde que ela não gostou e era tudo que eu tinha. E daí, se ela nem gostava de nada que eu gosto. A não ser uma nota que eu lhe abri. Dizia do meu amor. Ela não entendeu que eu passava o sábado a viver e a convencer espelhos de banheiro dos delírios do meu desejo. Simples e puramente assim. Pois o que havia de mais. Naquele sol de Villa-Lobos era o que servia para satisfazer a pira de diversão. Adolescência, entrega-me na mais óbvia contramão. Um cheiro quaisquer de álcool pele metal choro. E eu não chorei, nem uma lágrima sequer. É que eu nem sofria sabe, até gostava dessa história de viver em paz. Queria mesmo era saber de um pensamento em queda livre. Um amor atrás da porta.

La promenade

2009-08-12T12:46:00.000-03:00

Ainda que finja evitar
fico da cor do vestido
escondida atrás das perguntas
à esquerda do vaso russo no segundo andar
O quadro sou eu
de mãos dadas você sorri eu vôo
É um abraço em mim aconchegado
que se dá e me dou e que havia estado esquecido
só para ser lembrado em sua promenade, c'est été dans mes rêves
e a gente se dá as mãos e você sorri e eu vôo
Roxo em flor o peito
faço a ele uma canção impossível
porque do amor hoje
só me resta sentir em silêncio
a saudade de passear
pelo mundo de mãos dadas

Bonito

2009-07-31T00:44:00.000-03:00

O mês inteiro o gato quase que de botas, tão elegante ele é,tentou entrar em minha mala. Admiro-te ser! - comunicam minhas mãos. Que bom te olhar, de perto e de longe. Você, rara beleza, oriente que levanta o sol da manhã. Alegria ao acordar e abrir a porta.
A elegância, gostaria de pegar um tantinho apenas que fosse,mas ela permanece sacra e proibida,grosseira nossa anatomia. Você sabe. Tenho que ir, mesmo que um pouco triste.Vamos comigo gatinho!Que só de te olhar, estou satisfeita, em minha torrencial leve existência.

Amor em vão

2009-07-30T23:50:00.000-03:00

Sentimental, o garoto diz ao desconhecido no balcão que não pode mais viver assim. Perplexo no tédio de sua dor,não entende a demora em desvencilhar-se desses nós. Queria sim, ser feliz, como ela. Os nós, ele os teceu com cuidado. Para cada um, feitiço mental, simpatia de amor eterno, mais uma etapa cumprida, e ele, um pouco mais contente, ainda não sabia, que até mesmo sua adorável confecção, era finita.
Até que um dia todos os nós estavam atados. Mas o resultado, um lindo regalo, era para ele. Só. Pois até o prazer de entregá-lo, jamais passaria, de palpite imaginário. E não seria também tudo aquilo que lhe disse, ele pensa. Arrastando-se com um penar tão triste sozinho, quer unhas que arranhem sua dor. O desconhecido finge interesse, gosta de sofredores. Agrada-lhe saber que alguém agora chora, vai entender. Após um trago no cigarro, e um gole na bebida alheia, ele resolve lhe falar - rapaz, não achas que já é demais? Sua princesa, jogou seus nós na areia. E o mar levou e engoliu tudo. História de amor que termina, só tem um final. Vai dizer que nao sabia? Onde esteve você esse tempo todo? engoliu açúcar demais na infancia, ficou bobo e eslouquiçado. Sim, admite o rapaz, agora vivo na Calle Amargura.

mês de novo

2009-07-27T00:40:00.000-03:00

Sensível que sou
comemoro com pavor
o tempo que voou
Passamos direto
como projétil perdido
ou para sempre seremos reféns
dessa flecha de cupido?

Frente fria

2009-07-26T15:25:00.000-03:00

Todas as pétalas de rosa, os laços de cetim, as gaivotas do pôr-do-sol do nosso lirismo descabido meu amor, são retalhos de um mistério que nos escapa,vendados os nossos olhos. Saudade, é mola de delírio. Veja como todas as nossas tolas fantasias afloram nessa estação de morte, nesse silêncio de inverno que chega em mim como um eco do sul, distância, que se dissolve quando, com uma simples expressão, sua imagem preenche todos os meus motivos. Todos. É a música que não quer calar.
O sorriso a menos no dia de hoje.
É preciso escolher não sofrer.
É a coisa mais sã que poderia ser feita de olhos obstruídos pelo horizonte que não nos alcança. De braços cansados de não se abraçar.

Inverno ao avesso

2009-07-23T01:29:00.000-03:00

Preparei um tema tolo
um edifício novo em folha
para meu ser que hoje sorri
um sorriso de praia em julho
um mundinho antropológico que sereno
vai indo embora lá longe
naquele naviozão certeiro
para a África, para a Antártida
para fora das páginas dos franceses
ingleses
americanos
Eles correm na areia
passeiam em volta da gente
amam isso, é lindo, dizem
Então por que, por que
eu tenho que entender vocês
se até ontem
nem sabia que era possível
trinta graus em pleno mês de julho
Invento-me entre as buzinas
bombeiros e sirenes
bicicletas para mim e você
passeios com meus outros pedaços
Eu sou isso mesmo
mas aí
eu nao sei o que acontece
é que viver é precioso
mas sempre é preciso ser mais um pouco
sempre
Aqui eu me reconheço
na mostarda da camisa
e assim me convenço
que vergonha
é para quem tem tempo a perder

2009-07-14T10:07:00.000-03:00

Lady Gaga usa bustiês que soltam fogos de artifício.
Isso é que é criar uma imagem!
Cara, que hilário!
Genial!

2009-07-14T10:03:00.001-03:00

E eu, que acreditava que passaria as férias
abraçada em teoria!
Até Jesus está dando risada!

Pela manhã

2009-07-14T09:55:00.000-03:00

Em êxtase
desacordo
Acordar, hoje,
é não existir
num sonho bom
Elefante branco
no fundo do poço
da imaginação
imaginária
imagética
Nego o mal
humor matinal
Deveria ser veludo
mas é bom bril
na voz
Onde está o pensamento que eu vivia?
O que você está falando?
Largue-me
- o elefante
branco!
Meu rosto
cerrado
Meu silêncio
Deixe
que meu mistério há de trazer seu sonho bom
minha poesia

Sombrio

2009-07-13T12:50:00.000-03:00

Transparentemente desengonçada, entra em casa, embriagada, Olívia. Para não perder o costume vai, batendo-se nas paredes, até o banheiro. Gosta de se trancar ali. Mas que coisa, trancar-se no banheiro. Não há mais ninguém naquela casa, ninguém além dela, a raspa do prato, o prato na geladeira, fique longe da geladeira, não abra a porta das insatisfações. Comer é um prazer? Para quem? Sentada na privada, ela olha para suas mãos. As unhas um pouco opacas, esmalte vermelho velho, combina exatamente com o sentimento que lhe assola. Papel higiênico, lixo, meia-calça para cima, saia para baixo, um botão a apertare o vermelho a desabar. Resta ainda o espelho a encarar. Ele falou das unhas e dos cabelos. Meus. Mas de todos os outros falou tanto também. Coisas a que eu mesma não me atenho, talvez por uma falha de percepção estética, talvez por uma simples diferença. Será que as pessoas falam de aparências por que náo têm mais nada a dizer? Ele. Se for isso mesmo é pior do que eu imaginava. Tanta coisa para falar que é melhor não falar nada. Silêncio, estrada da sabedoria. Mas há sempre uma cidade no meio do caminho. Um quê a mais a experimentar. O mundo é hoje, Olívia. Meu azeitinho indispensável. Delícia. Bebo tanto, por tantas horas, e falo tanta coisa que depois não me lembro, por que, por que. Isso é socializar, ou é simplesmente sucumbir, admitir que é preciso deixar as palavras saírem assim, fluidas, já existe tanta coisa que se guarda, até sexta-feira, quando se joga tudo isso para fora - mas será que se joga mesmo?- quando se pode falar e eles ouvem e você também ouve tanta coisa, ele também fala tanto e não fala mais olhando para mim. São meus dedos opacos? Talvez. Cantei para ele e ele foi receber meus convidados. Esquisito mesmo, ou é o tipo de coisa que não deve ser levada em consideração, afinal de contas, cada um tem suas peculiaridades. Olívia lava o rosto. Por pouco um r no lugar do l não transforma tudo em desastre. Mas que pequenice, ela pensa. Que pensamento estúpido. A vida é muito mais do que o que aparenta, um r ou um l. Esfrega a toalha, macia, na cara lavada. Dá uma última olhada para o próprio rosto refletido e destrava a porta. Mania de se trancar, Olívia, mas o que é isso. Pelo corredor ela caminha, batendo-se nas paredes até chegar ao seu quarto. Ele falou de minhas unhas opacas. Mas quem repara nisso. Ele, o receptor de meus convidados. Mestre de cerimônias, ser e mônias, tinta de cabelo repelente de gente. Impressões são tudo quando um homem se arma para não falar com você.

Sonho aéreo

2009-07-03T12:21:00.000-03:00

Inevitavelmente aflita, ela não sabe o que está acontecendo. Viagem mental, miragem no céu de outono, neo-colonialismo explícito. Supresa a garotinha olha para o céu , ávida por experimentar a nova invenção dos adultos que lhe parecem tão igualmente infantis. São dois balões. Funciona assim: amarra-se uma corda de tecido macio em cada um deles, de modo que seus dedos fiquem confortáveis ao segurá-los na altitude; depois, coloca-se um balão em cada mão, um na direita e um na esquerda. Finalmente, ao estar bem seguro, com seus dois balões alaranjados - pois todos os balões desse invento são alaranjados, para lá em cima iludirem as estrelas com a idéia de novas constelações - um em cada mão, toma-se o impulso. E assim, levantar vôo. Como as centenas de pessoas que invadem a paisagem com seu novo meio de transporte. A ameaça de congestionamento celeste, ou a possível intervenção de miradores mal-intencionados, nada disso entra em questão nesse momento. É como se o outro e suas violências tivessem sido suprimidos pela mágica que agora se consolidou, uma humanidade onde todos podem voar e ninguém atentará contra a vida. Momento de catarse. A garota quer experimentar também. Através dos corredores entre as casas, ela olha, para cima e para baixo, desejando, pedindo, suando por encontrar num canto escondido suas laranjas voadoras. E elas lhe vêm. Imploram pelo céu. Menina desconfiada, ela segue as instruções. Um balão em cada mão. A princípio, ainda encarcerada pelo medo do fantástico, seus impulsos são fracos. Não vai muito além de vôos rasantes sobre o chão. Flutua, olhando para baixo. E agora- ela pensa - como faço para alcançar os seres balões lá no alto? Desesperadora sensação de não confiar em seus próprios braços, se eles serão fortes o bastante para aguentarem ficar pendurados em tecidos de algodão argila, soltos lá no alto e seguros, como? Cai-lhe de repente a ficha de que não há cadeirinha de passeio, se quiser voar terá que ser de pé, mas também, ela pensa, se eu quiser sentar fico no chão. Convicta de que mais vale morrer tentando do que invejar a diversão alheia, ela salta. Dez metros, vinte metros, cinquenta, cem metros e ela está acima das montanhas que rodeiam a cidade como uma fortaleza natural da qual ela nunca havia se dado conta. Lá em cima, todos voam. Com capacetes, porém. Mas ela não se preocupa com isso nas alturas. Por vezes, engole alguns fios de cabelo, mas rapidamente coloca-se a favor do vento a fim de evitar a cegueira cabeluda. Melhor mesmo seria não ter cabelo, ela pensa. Visto de cima, seu mundo é um labirinto. Concreto, terra, água, florestas, automóveis, vilarejos e plantações, tudo num plano que não se vê do chão. Tão pequena sua ilusão, tão grande a descoberta do que há em volta. Meu mundo é mesmo muito lindo. Como é bom viver. Quem inventou essas bexigas é mesmo um santo. E depois de poucos minutos sobrevoando o plano de sua existência, ela resolve descer. Acredita que é melhor não abusar, afinal de contas não passa de uma iniciante. Não é bom abusar. Ao pousar, dá-se por entendida da gravidade. Invisível imperativo, comprova sua eficácia. O peso se torna claro. Sorriso na cara, ela corre por entre as ruelas com seus dois balões na mão. Os espaços estão tomados por pessoas que olham para o céu, com seus balões e sua dúvida, tentar ou não tentar, voar ou prender. Momento do absurdo. Ela esteve lá. Também é uma estrela alaranjada. Inusitadamente, uma criança grande lhe atravessa a frente, encarando-a como uma professora quando quer saber o que você está fazendo. Você também vai voar? - ela pergunta, notando que a criança não tem balões nas mãos. Sem responder, a garotona lhe toma um balão e foge. Ela se cala. Não protesta, não vai atrás. Agora que consegui, vem uma gorda e leva embora meu brinquedo. Ela com um balão. Eu com um balão. Não serve de nada para nenhuma das duas.

Baleias

2009-05-26T17:50:00.000-03:00

Caminho na rua pedindo, só e comigo mesma, por um silêncio. E ele vem. Como uma onda que quebra por cima de um mergulho. Quando abre-se os olhos, já passou. Mas quantas ondas tem-se que mergulhar. A vida inteira feita oceano. E onde estão as baleias dos meus sonhos submersos, eu não sei. Ando a procurá-las, mas que coisa, só tem chão embaixo de mim. Olhe para o céu então, diria Deus. Ame o próximo como a ti mesmo e saiba perdoar. De novo uma onda. E de novo eu mergulho.
Há muita gente nesse país, que de tantas nações não se sabe nação. São linhas imaginárias de um território, linhas concretas de livros que se escreve, de histórias que se conta, de cifras que se rouba. Todo dia milhões de novas imagens, mas todos desconversam. Não é a isso que se presta a adorável ciência.
Ouço-os todos roendo. Os que adoro e os que eu detesto, roendo meus pensamentos. E eu cavo no meio dos meus porques motivos para seguir encarando os mesmos elevadores, as mesmas repartições vazias no reduto intelectual da cidade maldita. Os ecos dos meus passos nos espaços vazios, não os ouço mais. Alguns diriam que é uma benção, outros que é arrogância, egoísmo, ingenuidade, comodismo. Falar. Basta um silêncio, e fico bem com as minhas ternuras descabidas.
São as baleias que eu procuro. Uma apnéia existencial.

As pessoas mudam

2009-02-27T12:38:00.000-03:00

Não come mais no prato onde comia, detesta as roupas que vestia, os livros que lia, as músicas que ouvia, e você ia ia ia ia ia, sempre, tinha que ir, dizia. E perdia. Tempo que nunca mais vai voltar. E que passou falando o que não devia, não entendia, não merecia, e você ia ia ia ia ia, sempre, ia, dizia. Fofoqueiro como uma titia.
Hoje você vai pro mato - achando que se trata de um paraíso - , toma sua bebidinha dos deuses, brinca de roda com as crianças e vira a cara pra esses seres urbanos inimigos da moral e dos bons costumes. Vai lá e colhe lindas florzinhas, faz uma coroinha, vive uma magiquinha, inha, inha, inha, ô vidinha, quer uma cordinha?!

Pensamento atômico

2009-02-10T13:13:00.000-02:00

Quanta gente bonita. Posso sentir o cheiro do bolso recheado. Ou não, a diferença. Vontade de ser alguém que se vê. Perceba. O que há de real nesse tudo vazio. É carnaval e eu nunca gostei tanto desse cavalo babão.
Uma tristeza de olhar e não ver nada além de óculos escuros, tatuagens coloridas, cabelos recortados com tesoura de criança, pés, que jamais pisaram na merda. Essa, só se inventa. Somos todos muito inteligentes por isso não nos falta imaginação. Que luxo.

"I kissed a girl and I liked it"
"Pagar a diferença e mais 10% da tarifa de atendimento"
"Os mais legais fazem Ciências Sociais"
"Isso é apenas uma demonstração"
"Dá muita fome passear pela feira do agronegócio?"
"Vocês viram que um menino do curso foi assassinado?"
"Eu preciso de dinheiro"

Não consigo lembrar onde foi que comecei a perder a paciência. Enquanto isso me falam que eu fico bem de verde, que cabelos curtos combinam melhor com meu lindo rosto, que acabei com a vida de uma pessoa, que eu deveria me preocupar com bens porque o amor acaba, que Bourdieu é o cara, que tal lugar é ótimo para levar amantes, e o pior, o pior de tudo que eu ouvi, foi um gentil "fique à vontade", fique à vontade? Só pode estar tirando com a minha cara.

Garantia

2009-02-09T19:00:00.000-02:00

Cifra que divide o amor
jamais vira soma
Sempre areia
escorregando no buraco
e o tempo passa
e a cifra passa
e é tanta areia que nunca se enxerga nada

30 de dezembro de 2008

2009-01-01T18:34:00.000-02:00

Um céu de papel. No último dia de trabalho de 2008, a burocracia da cidade grande mostra enfim sua humanidade. Na sua boca, seu cabelo, enroscado no sapato, por toda a calçada é papel, caído das janelas do alto dos edifícios. É assim que a gente vive, mostram os malandros cariocas. Dezoito horas e nenhuma cadeira vaga em boteco algum. É 30 de janeiro e a despedida do ano já começou. No coração do centro financeiro da metrópole vem vindo o bloco de carnaval. É tanta paz que meus pensamentos calaram. Na certa foi coisa do batalhão de santinhos já benzidos que minha irmã carrega na bolsa.

Amor em festa

2008-12-27T17:44:00.000-02:00

Cara de malandro. Sorriso sempre a postos. Cara de pau, propôs-me entrar na fila. Dei risada. A preferencial, é sua, meu bem. Amigo, segura que eu te seguro. E a gente só segurava cerveja e cigarros. Chamavam-nos belo casal, e a gente ria, nem éramos casal. Ainda. E você, que nem gosta de Beatles. Teve que ir sunshine. Eu também não gosto de pedras. Quase criei raízes, quando vi que eram quilômetros delas. Mas você não saiu do meu lado, e quase caiu comigo dentro daquele buraco. Depois do mangue que vi. Podia casar com você naquele exato momento. É por isso que tenho essa cara de boba setecentos e trinta dias depois. Nunca mais saiu de mim aquela expressão. Virou parte.

Elise

2008-12-26T12:29:00.000-02:00

Desse jeito fica, de bom grado fadada, a uma só vocação. Bela e graciosa, a frágil perninha em passé. Eternamente a mesma música, roda, e roda de novo, e de novo, para sempre passé sobre o mesmo reflexo no espelho.

Olha lá a calcinha dela.

Dá para tirar ela daí, por favor? Dá. Também dá para fechar a tampa. Ah, você quer só ouvir. Mas essa música, meio chata né. Se preocupa não, logo acaba a corda.

Oh, que lindinha!

Coitada, sozinha.

É belezinha, vê se se atenta, que desse jeito não lhe restará outra condição fora o tédio de uma bailarina da caixinha de música.

dia de chuva

2008-12-22T21:10:00.000-02:00

Tentei em vão arrancar-lhe um sorriso da face. Azeda. Percebendo-me inútil, afundei meus olhos de vergonha na calçada cheia de poças, olha lá, duas sombras de mãos dadas. Clareou-se então outra vez aquilo que, não sei como, sempre acaba perdido em meio ao descontrole dos nervos. De que adianta contar piada para alguém absorto em si, pensei, mas também de nada adiantou pensar. E esse eu nervoso. Não sei se perdi, ou se escondeu-se aquele carinho, ficou esquecido atrás de uma dor que não, não é a minha. Leva-me junto, maldita. Engole por inteiro essa que está. Assim, toda minha força virou silêncio. Qualquer sussurro é chance de abrir-se um buraco no mundo.

memória

2008-12-17T18:27:00.000-02:00

Olha só que bela letra de amor. Mas olha só quem foi que inventou! E agora, vencedor? Ganhaste um tanto nessa vida. Mas e o encanto. Perdeu. Tal como cabelo esse seu palácio. Vê se lembra um pouco do meu também. Que nessa cabeça tem muito mais do que pêlo seu ingrato.

alegria

2008-12-16T13:29:00.000-02:00

tão frágil esse sentimento
que é melhor calar para não perder

No outro canto

2008-08-08T18:35:00.000-03:00

Clama que é muito sacrifício continuar, terminar o que começou a fazer, afinal, todas as idéias são belas quando em nossas mentes, porém executá-las – ó, que inferno - é quase o mesmo que violentá-las, imagine só deixar suas criações se perderem nas mãos dos outros e você perder seu mérito, sua iluminação, suas horas de sono, seu tão sonhado refúgio, o conforto de ser de vez em quando inteligente e eficaz já que na maioria das vezes você não passa desse ser incompreendido, estigmatizado, vítima de tantas crueldades porque ninguém entende suas provocações. Eles só sabem responder com caras fechadas, maus olhos, risadas pelas suas costas, e você aí, esperando uma florzinha apenas, uma notinha de afeto, uma cantada lá daquele canto do bar. Mas nunca sobra para você. Eles sempre levam tudo embora. São hipócritas, reprimidos, iludidos, egocêntricos e sedutores interesseiros. Quem pode garantir que aquele dia foi sincero mesmo, se quando se olha no espelho tudo que você vê é uma herança de acontecimentos que levaram você pelos cabelos, culpa sua, que é isso, culpa minha? Vai, vai vivendo de compaixão.

EU PERVERSO

2008-07-10T20:28:00.000-03:00

Preste atenção ao que seus olhos lhe dizem. Uma imagem vale mais que mil palavras – vai dizer que nunca lhe disseram isso antes? Não, para variar, não há nada de novo nessa sabedoria do cotidiano. É só perceber a expressão dos olhos. O roçar das mãos. A visão sobre os detalhes do corpo. Parece até que chama atenção. Aliás, como dá atenção, você já percebeu? E esses sorrisos tão fáceis. Sorrisos de graça. Vendo você se cala, assim como quem tem medo de estar tendo um impulso primitivo, faz-me rir guriazinha tola. Desse jeito merece mesmo é ser chifruda. Logo virá aquela mesma conversa - são tantas as moças bonitas por esses caminhos da vida - e você chorando, ouvindo e sentindo o sangue fervendo, perguntando-se mas afinal o que sobrou de belo em você, você que se sujeita aos caprichos de quem te quer boneca, homens tolos que odeiam as próprias secreções. Nojo, nojo, nojo de toda essa limpeza, dessa casca brilhante cobrindo lixo, que se produz e se engole, a seco e com farinha, amor de menina você, e agora, vai parar na navalha também? Toma cuidado e começa logo a se armar. Linda ela. Gostosa, eles dizem, já disseram tantas vezes. Está aí em carne e osso, não é assombração, está viva, pode chegar a qualquer hora. É compromissada, aiaiai não sejamos ingênuas meu bem, olha essa cara de quem deseja! Está aí boquiaberto e você, só falta você elogiar o brilho dos cabelos dela. Vai logo vai. Difícil querer alguém nesses termos, com tamanha condição de pequenice. Burrice. Resta-lhe essa chance de despertar. Tem mesmo é que achar sua arma. E matar, matar esse desgraçado.